Лариса Ханарина Интуитивно-этический экстраверт, юная поэтесса с мечтательной улыбкой, миниатюрными ладонями и голосом меццо-сопрано... В сумочке носит неизменный статус Ходячей Катастрофы. Не мыслит жизни без фотоаппарата, теннисной ракетки и эфирного микрофона. Всё ещё верит в чудеса - наивные зелёные глаза выдают её с головой)) Страдает редкой разновидностью фобиофобии и переизбытком адреналина в крови. Женской половине человечества ужиться с ней весьма непросто, потому что в прошлой жизни эта неисправимая пацифистка была суровым челябинским мужиком.
Добро пожаловать в мой маленький мир - на страничку, посвящённую моему творчеству! Стихи начала писать с 7 лет. Примерно в том же самом возрасте начала строчить и прозу. Но, как сама считаю, "что-то настоящее" появилось в моей писанине только с 2008 года. Хотя, возможно, ему ещё только предстоит появиться... Судить только Вам. Также увлекаюсь составлением афоризмов, многие из которых рассказывают обо мне самой. Чувствуйте себя как дома! Жду Вашей критики
Мужчины плачут [2010]
Лариса Ханарина
Кто сказал, что мужчины не плачут? Просто мы никогда не увидим, Как они от самих себя прячут Слёзы гнева, тоски и обиды. Мы им часто сердца разбиваем, А потом – их пытаемся склеить… Но работа совсем не простая: Легче сжечь всё и пепел развеять.
Сильный пол. Да, конечно. И всё же, Как у нас, намокают ресницы. Но им плакать так больно и сложно, Что за миг искажаются лица… И при нас никогда не заплачут Эти гордые внешне мужчины. Но их слёзы всегда что-то значат, А мы плачем порой – без причины…
Подоконник. Дымок сигареты. Неподвижна мужская фигура. Пряча слёзы от этой планеты, Он шепнёт: «Я люблю тебя, дура!»
Жизнь - мириады мгновений: Словно пули, свистят возле глаз. Мы, лишь упав на колени, Понимаем, кто целился в нас, Чей обжигающий холод Через пули стремился в сердца... Мы так желали быть соло - Без дуэтов идти до конца, Прочь от случайных прохожих, Что смыкают ненужный нам круг; Тех, на кого мы похожи, Называть лишь для галочки "друг".
Есть смертоносные пули, Разрывающие пополам; Но есть и те, что вслепую Нас ласкают, как мягкий бальзам, Те, что теплее, чем вина, Что в смешном одиночестве пьём, Те, что сильнее причины, По которой мы все так живём... Эти моменты - есть счастье, И его так легко распознать: Чувствуем, что на запястье Нам ударов не пересчитать, И растворяемся в свете Пресвятых человеческих глаз... Люди на нашей планете - Они счастливы прямо сейчас.
Стаканчик дешёвого кофе экспрессо Сжимает устало рука. В забитом кафе не найдя себе места, Мечтает у окон она. И пристально смотрит, как прочь от Нью-Йорка Уносится в синюю даль Стремительней птицы - и всё же так долго - Неустрашимая сталь. Как хвост самолёта закат отражает, Как стелятся спать облака - Перенести на бумагу решает В смешном озареньи она. Но пара штрихов - и отложены кисти. Глаза вновь увидели взлёт, И сердце её так кристально и чисто Шепнуло: "Он тебя ждёт." А жаль, что воспетыми сердцем ночами Такой мегаполис не спит... И, как паранжою, укрывшись печалью, Она словно кошка следит За струйками пара бесчисленных чашек, За теми, кого просто нет, Мечтая, как выбежит вдруг нараспашку За самолётами - вслед...
* John F. Kennedy International Airport, New York.
Перенести тебя на холст Мечтаю нежными штрихами: И мягкость скул, и гордый нос, Всё, что не вымолвить словами, И пыл твоих бездонных глаз, Сравнимых только с сердцем леса, И то, как выпал странный шанс Мне лишь с тобой одним воскреснуть. Поцеловала бы мольберт И чудо сделала б возможным... Но как же выразить твой свет? Прости, я вовсе не художник.
Приблизить флейту я к губам Всё так же истово желаю. Сама бессонница-судьба Меня для этого искала. Твою улыбку из огня Я бы исполнила по нотам, Что просыпаться без тебя - Словно дышать без кислорода, О том, как ты согрел сердца, Которых выбросили в осень. Но не сыграть мне до конца... Прости, не музыкант я вовсе.
Запечатлеть тебя в стихах Я бы хотела для потомков, Придумать рифму наугад И над собой смеяться звонко. Я б написала о весне, Зеленоглазой и отрадной, О том, как нежно тянет к ней, И как не хочется обратно... Я б написала сто поэм, Одна другой была бы краше. Но я сдалась в твой дивный плен... Прости, и не поэт я даже.
Увы, тебя не описать Чернилом, музыкой и краской. Мне только хочется узнать, Ты кто - реальность или сказка?
Главная 
